Что ждет меня впереди?
Я не могу больше разговаривать.
Скажи мне, что тебе нравится?
Я не могу понять.
Куда бы ты хотела пойти?
Ты хочешь пойти спать.
Сколько у тебя волос,
Невозможно их сосчитать,
Отодвинь бутылку и дай мне на тебя посмотреть,
Раз так много волос, значит им можно доверять.
Я знаю место в своем сердце,
Где всегда поднимается ветер
Из-за твоих юных лет
И из-за моих, потому что мне лет сто.
Нечего понимать,
Хватит сидеть и слушать,
Потому что я написал песню
Для каждого сожаления
И должен быть осторожным, чтобы не упасть в вино
Или не умереть в твоих глазах,
Если ты подойдешь слишком близко.
У ночи есть свой аромат,
И ты можешь провалиться в него,
Потому что тебя никто не видит,
Но ради одного несчастного, такого как я,
Который хотел взять тебя за руку
И упасть в кровать...
Какая мука... какая ностальгия,
Не смотреть тебе в глаза
И говорить тебе еще одну ложь.
По крайней мере
Я не встретил бы тебя,
Я, который здесь умирает,
И ты, которая ест мороженное.
Ты бежишь вдогонку ветру
И кажешься бабочкой,
И с каким чувством
Ты спотыкаешься и смотришь мне в спину,
Если ты боишься идти далеко,
Можешь лететь, держа меня за руку.
Но я уже знаю, о чем ты думаешь,
Ты хотела бы уехать,
Словно уезжать далеко —
Это то же самое, что умереть,
И нет ничего странного,
Но я не могу уехать.
Так, словно бабочка,
Ты поднимаешься, чтобы убежать,
Но помни, что за этой стеной
Я бы запер тебя,
Если бы сам не вышел наружу,
Чтобы тоже попробовать летать.
И ночь начинала холодить мою кожу,
Ночь — словно мать,
Которая старалась сосчитать свои звезды,
Я под ними был плевком,
И я сказал «эй, я потерялся».
Ночь умирает,
И он — кретин, стараться остановить слезы, смеясь!
Но для такого, как я, я уже это сказал,
Который хотел взять тебя за руку
И лететь над крышей...
Далеко... останавливается поезд,
Но какое прекрасное утро,
Безоблачное небо!
Спокойной ночи,
Душа моя,
Сейчас я погашу свет,
И да будет так.