E' solo un uomo quello di cui parlo del suo interno come del suo intorno di quando scivola su sè stesso di quando scrive come adesso sulle sue guance ha il vento fresco della vetta della conquista sotto le unghie ha la terra di quando striscia
Le sue serate le sue ferite le donne amate e poi dimenticate dell'ambizione della speranza le ragnatele della sua stanza di quando ha paura di morire e un orgasmo lo fa tremare di quando la vita non è poi così come appare
E' solo un uomo quello di cui parlo quando inciampa nella sua ombra quando cammina sull'acqua e non affonda è solo un uomo quello di cui canto di quando sbaglia e non si perdona il furore e il disincanto di quell'universo a forma di persona
Parlo di quando spara a suo fratello e s'inginocchia a un portafoglio quando osserva l'infinito attraverso il suo ombelico di quando sventola una bandiera o ci si nasconde dietro per paura una menzogna è più cattiva nascosta dentro una preghiera
E' solo un uomo quello di cui parlo di una doccia dopo un tradimento del sorriso che ritorna dopo che ha pianto è solo un uomo quello di cui scrivo la notte prima di un lungo viaggio quando non sa se poi partire sia solo partire o magari scappare
E' solo un uomo quello che mi commuove che vorrei uccidere e salvare amare e abbandonare è solo un uomo ma lo voglio raccontare perché la gioia come il dolore si deve conservare si deve trasformare
Это просто мужчина, тот, о ком говорю здесь: о его внутреннем мире и внешнем окружении, о том, когда уходит в себя, когда пишет, как сейчас. На щеках его — свежий ветер покорённой вершины, под ногтями — земля, по которой ползёт.
Его вечера, его раны, женщины, любимые им, а потом забытые, амбиции, надежды, паутины в его комнате. О том, как ему страшно умирать, а оргазм вызывает в нём трепет, как жизнь, что совсем не та, что кажется.
Это просто мужчина, тот, о ком говорю здесь: когда спотыкается о свою тень, когда идёт по воде и не тонет Это просто мужчина, тот о ком пою: когда ошибается и не прощает себе ярости и разочарований в той вселенной, что в виде человека.
Говорю о том, как он стреляет в своего брата и встаёт на колени перед кошельком, когда обращает свой взор в бесконечность, наблюдая через пупок, когда размахивает знаменем или прячется внутри от страха. Ложь ещё более коварна, если сокрыта внутри молитвы.
Это просто мужчина, тот, о ком говорю здесь: о дУше, что принимает после измены, об улыбке, что возвращается после слёз, Это просто мужчина, о котором пишу ночью, перед долгим путешествием, Когда не знаешь, отправиться в путь – это просто уехать или, может быть, сбежать.
Это просто мужчина, что вызывает во мне эмоции, кого хочу убить и спасти, любить и бросить, это просто Человек, но я хочу рассказать о нём, потому что радость, как и горе, нужно хранить, нужно переработать